Blinde Gesichter, grau in grau – ich sehe sie nicht. Ihre Mimik wie eingemeißelt, schwach lächelnd und doch betrübt schauen sie starr durch mich durch und haften am Beton unserer Stadt. Lichter flitzen wie gejagt durch die Nacht. Selbst der Nachthimmel hat sein Schwarz verloren und ergibt sich einem leblosen Grau. Das einzige Grün, das ich sehe, sprüht ein leidenschaftsloser Junge an die Wand. Damals schrieb er noch “Ich war hier.” – heute steht auf dem Fleck einstigem Idealismus “War ich überhaupt jemals?” – Identitätslose Geister bewegen sich mechanisch auf ihr Ziel zu. Und ich bewege mich mit – perfekt in ihrem Takt – Schritt für Schritt. Das Ziel heißt “Endstation” – und der Weg heißt “Sinnlosigkeit”.